Eu escrevia poemas bobos
Hoje em dia gosto dos meus poemas
Daqui dois anos talvez os ache ainda mais bobos
E, TÃO clichê os seus dilemas.

Até hoje não sei se escrevo porque sou poeta
Ou sou poeta porque foi minha tábua de salvação
Minha fissura secreta de confissão
Na minha pequenez, imensidão.

Contudo é triste,
Triste demais
A forma como faço críticas irreais
E essa crítica persiste.

Minha régua
É meu caixão
Minha palmatória
Bate na minha mão
Impiedosamente,
Me perturbando a razão.